Foto e biografia extraídos de http://sarauxyz.blogspot.com/

RICARDO S. REIS

Ricardo Sant’Anna Reis, professor de Ciências Sociais. Coordena e desenvolve projetos na área de capacitação profissional e educação. Tem militado nas "trincheiras clandestinas" da poesia contemporânea carioca, onde fez bons amigos. Considera um privilégio ser poeta num mundo cada vez mais prosaico e expurgado de espírito. O Diário da Imperfeita Natureza é o seu primeiro livro publicado, mas já possui outros prontos para a publicação.

POESIA DO BRASIL.  Vol. 5.  XV CONGRESSO BRASILEIR0 DE POESIA. Org. Ademir Antonio Bacca.  Bento Gonçalves: Proyecto Cultural Sur - Brasil, 2007.   Ex. bibl. Antonio Miranda

       Linguística

A poesia é proverbial e de grande serventia

por explicar a afeição dotar de asas a rebeldia

aquilatar o que se vê dar valor ao que se cria.

O amor só se entende longe da monotonia

e o poeta tem por ofício recolher tais emoções.

Tanto que dos confins da terra vai ao céu

atrás de musas quietas em busca da parceria

das airadas marias sejam elas mulheres belas

sejam as feias ou as etéreas

e ainda aquela que tão linda por augusta passeia

num mafuá de província em roda no carrossel.

A mulher por mais que seja triste

mirrada ou pequena é musa

e tem o seu vate que a proclama em poema.

Ele andarilho vem da região do encanto

verter-lhe o sumo da vida trazendo o amor por dístico.

É por isto que a poesia de tudo que fala amplia

faz de um simples beijo um verso algo muito mais

do que corpo do que sexo do que lânguido

algo por assim dizer— linguístico.

Desistência

Que te vás, insónia, insistente concubina.
Não quero mais amar-te na madrugada interminável.
Preparo-me para dormir, no regaço da noite fria
dama de rara sorte, bela e benfazeja.
Eu já logrei distrair a morte e quero, agora,
um devaneio
uma conversa de salão, do mundanismo burguês.
Quero a relva e a suave noite de estrelas
no céu da fazenda. Quero o meu peito aberto
e ser bem cuidado pelo apanágio de um amor
de mentira. Não quero a verdade.
Dá-me um cálice de losna, pois
quero, porque quero, o dormir profundo
um sono belo, no colo desta noite.
Eu sou mortal, já não sou mais de ferro.

        Sol pela janela

Gato observa
o desdobrar da alma:
Tarde amena!

Brincante

mal terminada aquela chuva que há semanas

                                                    castigava

andou em cabriolas pelas calçadas das ruas

e a cada mocinha que encontrava

dizia que esta era a sua namorada.

tão ladino em constante gargalhada

que a cidade veio ver quem fazia a palhaçada

chapinhando poças d'agua nas esquinas

e dizendo tais gracejos as meninas.

veio de lá o prefeito veio o padre e o cachorro

do delegado ao notário os imortais da academia

que trouxeram o abecedário.

veio gente de todo lado e todos num amontoado

sem nexo com cara de espanto em vetusta multidão

boquiabertos perplexos ali adiante

o astro sol brincando brilhando

pulando as pocinhas do chão.

       Luz e absinto

Sinto que o dia revelou-se agora
no silencio, no ruído e na luz de tua presença.
O medo dos homens, de um naufrágio contíguo, liga-se à precisão do barco no seguir sempre adiante, em clarividência absintica.
Na hora crepuscular, torna-se nítida a angústia desnudada da tua ausência, e ai formam-se
os contornos azuis nas montanhas,
emoldurando a noite brilhante.
Nesta hora da tarde, o dia já se sabe
a noite próxima, ainda que mística e distante.
Do mar, saltarão peixes pequenos ou grandes, coriscos, delfins e sereias, que, como eternos

                                       diamantes,
cintilarão a lua em suas escamas de prata,
mas, não farão sombra para esta tua luz amanha.

Ambrósia 

Em arguta procura, diligente
e desperta, pus-me ao encalço
do elemento vigil, para descrever-te
melhor, amor, da forma certa.

 

Inicia-se à maneira dos poetas,
o tal relato: Por ali, ia, e, subitamente,
a trovoada trovejou, e no clarão,
tu te revelastes em todo fausto.

Eu, esfaimado de tua rica ambrósia,
tua beleza, parte prima do tempero.
Com devoção, eu provarei em afasia.

 

Tornou-me doce o prazer de existir,
vinho melífluo de sorver inebriado.
Sinais vitais, cá estou voltando a emitir.

 

Cozinha ibérica — poeta, mais que Emir.
No tacho de flandres, os condimentos a misturar.
O rosmaninho, a avelã e o alcaçuz... em tais sabores
eu me pus a te sentir.

Página publicada em outubro de 2020